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    “为什么？”

    他的声音很小，小到几乎被河沟里的风声吞掉。

    李石头没听懂。

    “为什么？”山本志和用中文又问了一遍，声音大了一点，“你，为什么？”

    李石头看着他，沉默了几秒。

    然后他笑了。

    那笑里没有施舍，没有怜悯，没有居高临下的优越感。只有一种朴素的、理所当然的、像日出一样自然的东西。

    “你饿了。”李石头说。

    山本志和没有吃那半块饼干。

    他把饼干攥在手心里，指节慢慢收紧，金黄色的包装纸被捏出了褶皱，发出细微的窸窣声。

    他低下头，看着自己手里那块碎瓷片。

    “为人民服务。”

    他又念了一遍。

    “山本。”

    一个声音从俘虏堆里传出来，很低，用樱花语说的。

    山本志和转过头。

    叫他的是一个老兵，四十多岁，脸上有一道从眉骨划到下颌的疤，像一条干涸的河床。山本志和不知道他的名字，只知道大家都叫他“斧头”。

    “斧头”看着他手里的饼干，喉结滚动了一下。

    “给我一口。”

    山本志和攥着那半块饼干，指节收紧了。

    斧头伸出来的手停在半空中，五指张开，虎口全是老茧，指甲缝里嵌着洗不掉的机油黑渍。那只手在等待，带着一种老兵对新兵的天然压迫。

    整个俘虏群安静了一瞬。

    所有人都看着山本志和。

    斧头的眉毛拧了一下。他没有收回手，只是把手又往前伸了伸，指尖几乎碰到了山本志和手里的饼干包装纸。

    “山本。”他的声音沉下去，像一块石头砸进泥潭，“我说，给我一口。”

    　　


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